ALGUNS POEMAS MÍSTICOS

                    A SANTA FACE

                                   I

Eu vejo o Monstro que percorre o mundo

Vestido de ossos, e que a vida passa

Tecendo a longa noite da desgraça

Que a boca lhe abre num sorrir jucundo.

Eu claro o vejo, e o seu vestido imundo

Onde um arnês de lágrimas se enlaça

Arrasta a cauda sobre a populaça

Que o tem por pai e por seu bem mais fundo.

E ele assim dança, e onde o seu pé se encrava

Mais uma cova engole a carne escrava,

E os que lá vão dormir, caindo o adoram,

Enquanto os belos deste mundo o odeiam,

Pois são seus pés que o fogo ao mundo ateiam

E abrem a um outro os olhos dos que choram.

                                II

Mas neste chão, em cada cova aberta

Na qual o Tempo um rosto vai trincar,

Eu claro o vejo, sem poder falar,

Que é um Rosto apenas o que a Terra aperta.

E é uma só carne, e tanta carne incerta

Que há de escorrer num pestilento mar,

Tem nela a Efígie em que não pôde arfar

Jamais um verme dos que a Lama oferta.

E ao seu olhar o Monstro apavorado

Ergue a cabeça deste chão cravado

Pelas mil fossas que os seus pés semeiam,

E aos céus urrando, em convulsões mais dança,

Pois prevê como entre os seus pés se entrança

A Messe ardente dos que o Mundo odeiam.

                              III

E que esmagado pelo único Rosto,

Ele, o asco, o Monstro, que arrasou a vida

Para que a Vida fosse então sentida

Se apagará num último desgosto.

E o Universo, no seu peito posto,

Então dará sua última batida,

E em suas veias a Mentira ardida

Se empedrará tal como um sol deposto.

E então da terra, onde mil bocas brotam,

Os que a amam muito, e o Monstro negro enxotam

Dando‑lhe o sangue dos que nele esperam,

Hão de rolar, em podre horror desfeitos...

­Mas nos seus rostos, entre o lodo estreitos,

Não brilha o Rosto onde os mil sóis se alteram.

                                                                                                1983

                       ABJURAÇÃO

Perdão, Senhor, por com teu nome santo

Nomear a tua sombra, que é mentira.

Perdão por te vestir com o ódio e a ira

Que são da tua ausência o escuro manto.

Perdão por te imputar a pena e o pranto

E o mais que em tua luz nunca existira.

Perdão por crer no mal, que a noite inspira,

E em todo este não ser que espanta tanto.

Perdão, por tomar como a tua face

A face que te esconde, e crer um dia

Que teu era este acaso onde o homem nasce.

Perdão, por quem eu fui e nisto cria,

E já não crê, sem mágoa que o traspasse,

Em nada além da límpida alegria.

                                                                                               1983

                   EGOGONIA

É noite no meu quarto de seis anos

E eu não quero dormir. A lua brilha

No espaço como as taças dos tiranos

Que casam com um canalha a própria filha.

A lua gira em círculos arcanos

Na noite de espantosa maravilha.

Há uma luz dentro dela, há alguém que vive

No seu bosque sem cor onde eu já estive.

No lençol sobre o qual estou sozinho

Vejo as luzes do escuro me chamando.

Ninguém me vê. O vento morde o linho

E os vidros sobre a mesa estão brilhando.

Todos dormem, bem longe, e em meu caminho

Só o branco da noite vem chegando.

Lá no morro, entre as nuvens e as centelhas,

Gemeis, árvores, velhas e vermelhas.

Até lá, sobre o piso adulto e frio,

Conduzem‑me os meus pés. As nuvens roncam

Emprenhadas de luz, e o ardente brio

Da tempestade as sonda; se destroncam

Os dedos dos salgueiros no vazio,

E em folhagens as árvores se esmoncam

Todas brancas, na grande noite escura,

Como muros dentados de loucura.

Só eu estou de pé. Os homens dormem

Pela cidade inteira. A só dois olhos

A natureza faz com que se formem

As ondas da tormenta e os seus escolhos,

E até que os seus rugidos se transformem

Em prece para o todo, sobre os sólios

Do monte, uma alma só, uma alma apenas

Presenciará de pé suas forças plenas.

As cortinas se ofendem. Na montanha

As folhas quietas da melancolia

Quais mariposas giram numa estranha

Ascensão vegetal que o vento envia,

Há como um mar no céu que ronca e arranha,

E súbito, a rodar, vomita um dia

Por um raio que imita um tronco ígneo

Mergulhando a explodir no seu desígnio.

É só branca esta noite. Eu bem o enxergo

E o seu fogo só existe para mim.

Estes pontos rodando, eu mesmo os ergo

Com o ar do meu alento, e este sem fim

Chama os meus pés, é a roupa que eu envergo,

E é a única a poder cobrir enfim

O meu corpo, que é o centro; e o orbe celeste

Por haver à sua volta o envolve e veste.

Eu sou o cerne do universo inteiro

Pois só os meus olhos lhe dão luz então,

Ele arfa à minha volta, e um verdadeiro

Redemoinho se faz, como uma unção.

Se os homens dormem, e ébrio é o marinheiro,

E o rico, o parvo, o falso, o alvo e o ladrão,

Se tudo dorme, então só há um eleito,

O que do enorme e vivo faz seu leito.

Só há um eleito. E aos raios que desabam

As minhas mãos se põem a se mover

Comandando‑os na ação com a qual acabam

Com toda a treva, na ânsia de a acender,

E regendo o rugir com que se babam

Em folhas as figueiras a tremer,

Em minhas mãos o cosmo enfim descobre

Quem o entenda a vencer o que o encobre.

Sim. A noite abre em mim a velha estrada.

Meus olhos brilham, na hora os só despertos.

Tudo se move, e eu ouço, a alma encantada,

As vozes sob a terra, os sons incertos,

Os brindes dos que afundam para o nada,

O som dos que então dançam nos desertos,

E as águas a fluir, que sempre fluindo

Não fluem mais, no agora só existindo.

Toda a alma sou eu. O nada é nosso

E é um só, e nele há tudo quanto existe.

Sinto o cheiro do frio. E este destroço

Que é a vida põe de novo a quilha em riste.

Algo é. Algo sabe. Eu sei. E um grosso

Silêncio grita a tudo o que está triste

A voz da força oculta, a ânsia primeira

Que explode, inapreendida, a vida inteira.

Mas eu a vejo agora, enquanto em camas,

Esquecidos de mim, todos não são;

Eu vejo a noite cobrir‑se de escamas

De fúria, e toco com a própria mão

No seu poço sem fundo, onde estas ramas

Que há em sua borda nunca enxergarão

Seu reflexo a olhar de água nenhuma

Pois são a água, o brilho, e a sombra em suma.

Desde quando na treva levantou‑se

A pálpebra da treva, e se acendeu

A íris da visão que ali fitou‑se

E em si mesma a si só reconheceu

Pois era a só que havia, e assim formou‑se

A consciência, o ser, o eu sou, o eu

Que é tudo, porque é, e que em seu ser

Sorve tudo o que é por se saber.

A noite é plena. A consciência a ocupa.

Já mal nenhum no mais persistirá.

Estes que dormem, que possante lupa

Seus olhares reais despertará?

A alma, tal como uma boca, chupa

A si o mar do que há e o que não há.

Os mortos, e os que ainda serão dos seus,

Entre estradas de tudo então são meus.

Horas que sonham, meu olhar redime

Vosso sono profundo do qual fujo.

Às figuras no vaso a noite imprime

Uma longa viagem. Como um sujo

De vida que detona, como um crime

De ânsia, ou o enroscar de um caramujo

Sem fim, com o mar por dentro, o sábio céu

Me olha com astros. É. Tudo sou eu.

Nós somos tudo. O rumo para tudo.

A dor é um cisco. O nome o é também.

Que importa ao homem que desabe mudo

Sobre o caminho? Importa o que ainda há além.

Que braços se abrirão, sem medo ou escudo,

Do tamanho da noite e do seu bem?

Que braços se abrirão até o infinito

Do sonho, como um riso ou como um grito?

Nada tomba. No meu quarto fechado

Aberto até onde nada mais se fecha

A noite se retorce como um quadro

De faces, no qual não há qualquer brecha.

Eu, o vivo noturno, extasiado,

Sinto a alma fugir como uma flecha

Que alvejasse o infinito, indo, portanto,

Para todos os pontos do seu manto.

Lá tudo está escrito. Eu leio a morte

Do horror na grande contorção do vento.

Até a queda sem causa e a sua corte

Retornarão à vida, e sob o alento

Da unidade perdida, e sob a forte

Voz do início final, num movimento

De formas numa só, livres do não,

As almas, como as folhas, dançarão.

Assim tudo brilhou naquela hora

Na alegria que o ser sente por ser.

Em cada grão de tudo o que há por fora

A harmonia do todo a faz crescer.

Só a vida está viva, e com a aurora

Ou sem ela, no palco a acontecer

Ou suspensa no sonho, a mão do artista

Fulge em cada verdade, onde ela exista.

Meu ser portanto é o louco exílio, pois

Está em tudo, e tudo é só o que importa.

Que mal existe em que algo o parta em dois

Se o calmo vento canta contra a porta?

De que vale a sua dor, se vem depois

O sol? Como é pequena uma erva morta.

Só o que importa é o seu salto ao que há além

E o céu gargalha, a compreender também.

Tudo é a alma. No cume a noite clara

Brilha mais do que o dia. Com violência

As cortinas vão alto. O som não pára,

E em meus olhos de estranha refulgência

Sobre as vidas que dormem, se declara

O insondado ascender da onipotência.

No meu quarto, aos seis anos, onde estão

Meus olhos, que não mais se fecharão.

                                                                                                 1984

CANÇÃO DE RETORNO DO VIAJANTE

Após tantas terras

Chego enfim à casa.

Calco a alma das serras.

Soa um vento de asa.

Pela encosta erguida

Fura o luar a mata,

Que úmida ferida

Onde o sangue é prata.

Só a noite sem sonhos

Vem ver‑me a chegada,

E os vultos medonhos

Da névoa gelada.

Só a brisa silente

Me ergue as boas‑vindas

Com sua voz gemente

Das folhagens findas.

Mas lá no alvo vale,

Lá me espera a porta,

E a voz que me fale

Num som que conforta.

Lá me espera o lume

Que eu vi no caminho,

E a taça onde espume

Meu fervente vinho.

Lá em sonhos me anseiam

Muito antigos braços

Que no chão semeiam

Ecos dos meus passos.

Lá na noite dançam

Sombras sem ter hora

Que nunca se cansam,

Nunca... Mas agora

Só o que vejo é a estrada

Negra ainda, e a fronte

Que ergue a madrugada

Desde que desponte.

                                                                                                        1984

               ANASTASIS

Em ti morava a nossa força. Agora

Potente estás na cúpula dourada.

Tudo se curva à mão divinizada

Que indica aos anjos a impensável hora.

Treme a balança que nossa alma explora

Sobre um céu de ouro e de asas levantada.

Teus olhos fundos numa só mirada

Rasgam remorsos ao mortal que implora.

Nossa potência estava em ti. Não tremem

Tuas duas mãos a nos puxar da terra.

Chaves, grilhões, ferrolhos teus pés premem.

E ao som das trompas erguem-se afogados

Que o mar arroja, e leões que um raio aterra

Vão vomitando os corpos devorados.

                                                                           Veneza, 13/4/1992

                      O CENTRO

Deus não nos sonha, mas sua ausência sim.

Aquilo que não é Ele está sonhando

Até estas ruas que vamos pisando

Atrás de algum desconhecido fim.

E o Vácuo ama o seu sono. E é tudo assim,

Um onírico acaso, um curso brando

Com saltos cruéis que não avisam quando,

E em cada esquina um túmulo, um festim.

E por trás desse sonho outros pregressos,

De nós, de outros que nós, e de outros nós,

E a névoa e a noite, e as fugas e os ingressos,

E o sonho em tudo, no antes, no ora e o após.

Enquanto além do Seu nosso oco incerto

Deus é o que é, intrínseco e desperto!

                                                                               4/6/1992

                   VIDÊNCIA

Se os nossos olhos te enxergassem, rosa,

E não só: “É uma rosa” nos dissessem

Na vulgar gradação que nunca esquecem,

Que epifania na manhã tediosa!

Se eles vissem, ao vê-la, cada coisa

E não seu nome, se afinal pudessem

Fugir da furna abstrata onde destecem

A vida, um morto partiria a lousa

Maciça de aqui estar. Flor, nuvem, muro,

Árvore, que é uma só e não tal nome,

Se tudo entrasse o corredor escuro

Que há em nós, algo de exato se ergueria,

Algo que pára o tempo ou que o consome,

Que alveja a noite e entenebrece o dia.

                                                                            9-11-1998

   DESCOBERTA

Quando, sobre o lago,

Os raios pararem

E os ventos calarem

Seu zunido aziago,

Quando as nuvens forem

Para longe, e a lua

Que, dupla, flutua

Para que as rãs orem

Se apagar, e os astros

Minguarem, e os peixes

Não mais forem feixes

De argentados lastros,

Sem sons, sem reflexos,

Sem margens, sem brilhos,

Sem lago, nem cílios

De olhares perplexos,

Nele enfim, no leito

Livre do ébrio pacto,

O diamante intacto

Brilhará perfeito.

                                                       22-10-2004

NA EXUMAÇÃO DE MEUS AVÓS

Aqui enfim seremos juntos

Um só tronco, uma só terra,

Alheios à paz e à guerra,

Aos vivos como aos defuntos.

Aqui, sem face e sem pele,

Diremos, coro imprevisto,

Que se o real é só isto

Somos maiores do que ele.

                                                              18-2-2009

         O GRANDE ARCANO

Julgas que vives, a morte esperas.

Ambas são falsas. A tua vida

Como a tua morte é uma névoa fluida.

És, sem as duas. Cala entre as feras.

                                                                        1-7-2009

                       A GRANDE OBRA

Altar deserto, o deus foi subtraído.

Mas nele a aranha, ciente e insciente aranha,

Armou a teia, a renda audaz e estranha

Que nunca entrou por qualquer seu sentido.

Vácuo genial cruelmente concebido,

Porta aberta que, sem fechar-se, apanha

As vítimas aladas de sua sanha,

Boca que só na sua acha um sentido.

O altar sem deus se adorna desta rede.

Em casulos de morte a fome e a sede

A aranha saciará, missão das teias.

De suas contas de seda nada nasce,

Enquanto a tecelã nos lança à face

O Logos com suas oito pernas feias.

                                                                           2-9-2015

                       IN ICTU OCULI

Quando, espelho, não mais verei tal rosto?

Quando, ouvidos, não ouvirei tal voz?

Quando serei rendido neste posto

De ser máscara e face, o ofício atroz?

Quando outros olhos e astros verão nestes?

Quando as mãos nunca prenderão mais nada?

E na pele haverá todas as vestes?

E a meta apagará qualquer estrada?

                                                                                           22-12-2015

                          O QUE NOS FALTA

Algo de belo, até que se alcem frontes

E o sangue uno com Deus não se coagule.

Cicatriz de ouro no lápis-lazúli,

Coro triunfal da chuva enfim nas fontes.

Ventos de fúria escalpelando os montes,

Lua a expor-se à matilha até que ulule,

Sorria o louco, o verde sapo pule -,

Cheias a roer a fixidez das pontes.

Convulsão quieta do coral sangrento,

Tudo hipótese apenas, tudo ensaio

Para o erguer da cortina, o invicto evento,

O espanto máximo a que não sucumbas,

Os olhos da coruja à luz do raio,

O pavão, flor a abrir-se, em meio às tumbas.

                                                                                     24-9-2015

                           MAYA

Este véu, denso véu, mil vezes véu,

Quando será dobrado até o alto?

E os falsos olhos, que abre à noite o céu,

Quando a cegueira os tomará de assalto,

A eles, cegos? Quando, num sobressalto,

Não sentirá um jugo sempre seu

Nossa cerviz? E no negror do asfalto

A via surgirá que se perdeu?

Quando as portas serão mais que a muralha,

O exílio volta, a morte que se espalha

Menos que a mestra ideal triunfadora?

Quando numa manhã raiarão todas?

Sem mais batismos, féretros, nem bodas,

E as horas todas serão só esta hora?

                                                                                       20-1-2015

                   OS ESPLENDORES

No teto de São Salvador em Chora

Ergue o Cristo das tumbas, pelas mãos,

Um velho e uma anciã, ímpios irmãos

Cujos nomes há muito se decora:

Adão e Eva, espectros malsãos,

E a flor dos ressurrectos fita e chora.

Do próprio fosso apenas por teus braços

Te erguerás. Dentro dele nada há intacto,

Pedaços de manhãs, luar putrefacto,

Risos no leito ao sol, trôpegos passos,

Chuva a abater o belicoso cacto,

Rosa sangrenta, esfarrapados laços.

Ainda uma vez tudo borbulha, cresce,

Ferve do que já foste. É mutilado

Que o portal transporás de lado a lado?

Aqui estás, mas és mais do que aparece

Neste átimo à mentira consagrado,

Rente à vítrea prisão que nada esquece.

Como o Cristo no Limbo arrancarás

Tudo do havido e do nunca chegado,

O que foi, por ter sido; o inalcançado

Pelo escárnio com a busca, e, o que é bem mais,

Verás o incancelável cancelado,

O mal tornado um sonho, ao longe, atrás.

Verás então as formas persistentes

Do sonho — são tua casa —, o alto talude

De Comagena, os touros de Nimrud,

Pérgamo ao sol, os capitéis potentes

De Halicarnasso, quanto a morte ilude

Por poucas vidas, ascensões cadentes.

Pois entre elas virás com teu tesouro,

Teu tributo à única e lúdica loucura,

Fogueira ao luar, danças na praça escura,

Olhos que o sol tornava contas de ouro,

Versos de amor, heras na sepultura,

Cães a ganir, mirar do sorvedouro.

Tudo, o sonho, o esplendor, o que é a colheita

De antes que Shiva acorde e tire Kali

De cima dele os pés, de antes que fale

A estreita boca que o profano enjeita,

E o Ancião dos Dias fite enfim o vale

De entre Ele e Ele, que a outra aurora espreita.

                                                                                       29-9-2015